as frases feitas e os efeitos colaterais

Só pra não passar batido

2009-07-11T01:44:00.002-03:00

Teu amor me cicatriza,
bela!

O exercício de tentar parecer quem a gente é

2009-07-10T01:54:00.005-03:00

É que eu ouvi,
sempre certo,
meu pai dizer
que nessa vida,
vindo de onde for,
fortalece a gente
juntar tudo que tem,
sem dar bola pra tempestade,
enquanto chega a idade
e se espera o dia que vem;
fazer samba em caixa de fósforos
e incendiar o coração de coragem.
Cores agem
quando o passo é pra frente.

Aqui do front,
em peleja com as circunstâncias,
minha substância é incerta.
Pouca certeza de tudo,
tudo em questão.
Em que pé estão meus anseios?
Pergunto eu a mim mesmo,
a esmo, à deriva.
Às vezes a gente se esquiva,
é normal.

Só sei que meu velho era homem sabido.
Largou pra mim a saudade
e umas palavras no ouvido
que me valem a vida.

Da vista lá do alto,
tô alcançando o horizonte
com o punho cerrado
para que não me escapem os clichês que eu guardo aos punhados.

É que eu ouvi,
ou vi,
não sei direito mais.
Acho que o velho me entende.

Qualé dessa parada?

2009-05-04T19:23:00.002-03:00

Preciso voltar a escrever, ainda mais agora.

"Ainda mais agora" significa que estou no Grupo de Produção Literária do professor Erly. Então, Erly, se você, por acaso, cair por aqui, não pense que eu sou um adolescente de 15 anos transcrevendo músicas e poemas. Haha!

É só porque existe gente que já disse o que eu queria dizer. É por isso que o blog se chama "as frases feitas", pra que eu não tenha o trabalho de plagiar, só dar um ctrl+c ctrl+v mesmo.

2009-02-03T01:58:00.000-02:00

A conta da saudade
Quem é que paga?
Já que estamos brigados de nada;
Já que estamos fincados em dor.

No ano passado...

2008-12-31T10:02:00.002-02:00

Já repararam como é bom dizer "o ano passado"? É como quem já tivesse atravessado um rio, deixando tudo na outra margem...Tudo sim, tudo mesmo! Porque, embora nesse "tudo" se incluam algumas ilusões, a alma está leve, livre, numa extraodinária sensação de alívio, como só se poderiam sentir as almas desencarnadas. Mas no ano passado, como eu ia dizendo, ou mais precisamente, no último dia do ano passado deparei com um despacho da Associeted Press em que, depois de anunciado como se comemoraria nos diversos países da Europa a chegada do Ano Novo, informava-se o seguinte, que bem merece um parágrafo à parte:

"Na Itália, quando soarem os sinos à meia-noite, todo mundo atirará pelas janelas as panelas velhas e os vasos rachados".

Ótimo! O meu ímpeto, modesto mas sincero, foi atirar-me eu próprio pela janela, tendo apenas no bolso, à guisa de explicação para as autoridades, um recorte do referido despacho. Mas seria levar muito longe uma simples metáfora, aliás praticamente irrealizável, porque resido num andar térreo. E, por outro lado, metáforas a gente não faz para a Polícia, que só quer saber de coisas concretas. Metáforas são para aproveitar em versos...

Atirei-me, pois, metaforicamente, pela janela do tricentésimo-sexagésimo-quinto andar do ano passado.Morri? Não. Ressuscitei. Que isto da passagem de um ano para outro é um corriqueiro fenômeno de morte e ressurreição - morte do ano velho e sua ressurreição como ano novo, morte da nossa vida velha para uma vida nova. Por essas e por outras é que, nestas calçadas claras do ano bom:

Rechinam teus sapatos rua em fora.
Tão leve estou que já nem sombra tenho
E há tantos anos de tão longe venho
Que nem me lembro de mais nada agora!

Tinha um surrão todo de penas cheio
Um peso enorme para carregar!
Porém as penas, quando o vento veio,
Penas que eram... esvoaçaram no ar...

Todo de Deus me iluminei então,
Que os Doutores Sutis se escandalizem:
"Como é possível sem doutrinação?!

"Mas entendem-me o Céu e as criancinhas.
E ao ver-me assim, num poste as andorinhas:
"Olha! É o Idiota desta Aldeia!" dizem...

[Mario Quintana: Porta Giratória. São Paulo, Ed Globo, 3 edição, 1997]

Clichê de fim de ano

2008-12-26T12:14:00.003-02:00

A gente vai aprendendo a não cultivar tristeza. A vida é continha de somar no papel, sem borracha pra desfazer. Tudo é soma. Dá para carregar mágoa e alegria no mesmo peito, é isso que eu aprendi. Mas minha mágoa não é de revolta, é só saudade, mesmo.
Não tem muito o que dizer. Se em um dia a gente se perde, no outro a gente se encontra nos olhos de uma mulher. Sem lamentar. É vida que se gasta enquanto isso.
Que o próximo ano seja bom para mim e para você!

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Eh, vida voa
Vai no tempo, vai
Ai, mas que saudade
Mas eu sei que lá no céu o velho tem vaidade
E orgulho de seu filho ser igual seu pai
Pois me beijaram a boca e me tornei poeta
Mas tão habituado com o adverso
Eu temo se um dia me machuca o verso
E o meu medo maior é o espelho se quebrar

[Espelho - João Nogueira]

Nada não

2008-12-14T16:11:00.002-02:00

De um tempo pra cá, não sai nada dos meus dedos. Não que eu seja um escritor que trabalha a todo vapor, mas está difícil mesmo.

"Às vezes não entendo minha própria letra
Minha própria caneta me trai"

Lixo

2008-11-26T20:30:00.001-02:00

Por ser cão vadio,
revira lixo tão às pressas
que no fim das contas
só lhe resta a solidão
onde procurava por amor
que algum descuidado
descartou.
Acostumou-se às sobras,
vadio cão.
Tão solitário,
que,
em sua companhia,
no fim das contas,
restou a solidão.

Para mamãe

2008-09-21T23:15:00.001-03:00

Sou silencioso, mãe. Eu evito dizer as coisas não por omissão ou por falta de interesse, evito porque eu digo com o olhar, com o pensamento, e você me entende. Você olha para mim e me vê como eu sou. Não tenho mentiras ou verdades para você, porque você me tem decifrado. É no seu olhar acalentador que encontro meu conforto, seu colo é o porto seguro onde atraco com segurança meus medos e fracassos, e você me protege, você me esconde, suas garras de fera afastam de mim todo o mal porque eu sou sua cria, eu sou do seu ventre e nada me derrota sob seu amparo. Você é bela, ainda mais bela que no meu poema da 3ª série, porque a ótica de uma criança é de fácil deslumbramento, mas hoje eu sou adulto e você ainda me encanta. Mais que antes, você é a mulher mais bela que o mundo já viu, sua beleza vem do seu corpo físico, sim, mas ainda mais de sua alma que, cheia de cicatrizes, se embeleza e se perfuma a cada dia porque o mundo necessita da sua beleza, do brilho que vem da sua aurora. Você é a maior fortaleza que eu já conheci porque suporta o peso de uma constelação e, a cada vez que me diz estar cansada da dor, eu não acredito em você, porque a dor não é uma inimiga a sua altura, você é invencível. Somos feito quebra-cabeça, eu e você, um quebra-cabeça de duas peças que se encaixam perfeitamente. Somos antigos, viemos de outros tempos, nosso amor é medieval, moderno, contemporâneo, pós-moderno. Nascemos fadados um ao outro e é inevitável nossa conexão. Eu não te amo há 22 anos, eu te amo desde tempos imemoriais, eu te amo com o abismo do meu silêncio e, para sentir isso, você não precisa me ouvir dizer, basta olhar a verdade que brota do meu olhar.

O seu aniversário é a celebração da coragem, da força e do amor.

Eu aí.

2008-09-16T19:55:00.002-03:00

No seu sorriso, Narciso.
Me vejo refletido,
Hermeticamente enquadrado
Entre o vivo vermelho
De seus lábios.
E aí me atiro
Em busca de mim mesmo,
Procurando por algo
De cá,
Aí.
Onde me vejo até os ossos
E por isso mais poeticamente suicida
Tão fiel seu retrato de mim
Quando estica os beiços
E me mostra
Que não resisto
E me afogo

No seu sorriso, Ícaro.
A fogo
Minhas asas se dissolvem
Quanto mais perto estou
Da quentura branca
Do seu perverso brilho
Que me faz voar,
Voar, até cair,
Até que precipite
Feito tempestade,
Às pressas,
Com medo de não dar tempo.
E nunca dá.
Esc
or
r
o
De gota em gota,
Por entre os dedos
Das suas mãos

No seu sorriso, kamikaze.
Sinto uma vontade incontrolável
De me atirar
Antes que me pulverize
A verdade dos seus dentes.
É precaução,
Não imprudência.
Você não vai me abater em pleno vôo.
Antes,
Me afogo,
Me derreto,
Me atiro,
Até que reste
Somente
Minha vitória fingida,
Minha glória de mentira,
Meu reflexo dissecado,
Mais parecido comigo mesmo que eu.

Carta a alma

2008-09-10T16:26:00.004-03:00

Desde que partistes sinto um vazio cão dentro de mim, algo inexplicável entre as tripas, espaço que faltava e hoje há em demasia. Acho que nem entre as tripas, não dá para traduzir mesmo esta sobra de sei lá o quê em sei lá onde. Bom, voltando ao assunto, durante o tempo transcorrido entre a última quarta-feira deste escaldante inverno tropical até a manhã de hoje, até agora, dez da manhã, não tive notícias tuas, não sei por que banda te embrenhastes e nem com quais companhias andas.

Só queria que tu soubesses por quaisquer bocas e a plenos ouvidos que estimo muito tua presença, que sem tu há um quê de falta de sentido em meus pés caminhantes. Aquelas margaridas que gostavas tanto estão a se murchar dia após dia: falta d'água e excesso de relapso por parte minha. É bem verdade que eu nem as admiro tanto quanto tu e na tua ausência elas não teriam a quem sorrir também. Do mesmo mal, a falta d’água, sofre Juan Pablo, nosso Golden Retriever. Devo confessar que ele sofre de falta de comida e de carinho também. Desde que fostes ao sabor do vento ele carrega consigo aqueles sapatos que tu adoras pra qualquer lugar que ponha suas peludas patas. Já o canário, se soubesse falar, não poderia nada reivindicar, esse não sofre com a falta d'água. Não sofre porque morreu ontem à noite: desidratação. O inverno é quente, minha pequena, e sabe como são os canários, né? Sensíveis demais esses bichinhos cantores.

Já combinei com o coveiro de ir ao cemitério amanhã, quero escolher um bom local para uma boa cova, com espaço suficiente para construir um belo mausoléu. Sei que tu não compactuas com tais luxos, ainda mais quando se trata de um corpo que, a partir do momento em que vestiu o paletó de madeira, só serve de banquete aos vermes. Mas a vida é dura sem tu, menina. Tomando uma caixa de calmantes acabo com minha dor ou, ao menos, durmo por dois longos dias seguidos, o que não seria nada mau também.

Sei que não és indolente, pelo contrário, julgo-te exageradamente sensível, és a sensibilidade que não habita minhas carnes. Por isso, peço nestas mal escritas linhas que voltes, mesmo que tu nunca leias o que com esses garranchos cuspo, pois, se sumistes, fica óbvio que só lerás quando tornares ao nosso lar e voltares novamente a mexer em minhas gavetas. Esqueci-me de dizer que sinto falta até de quando mexias em minhas gavetas, principalmente a de cuecas, onde finjo esconder de ti as baboseiras que eu escrevo e a garrafa de conhaque barato, mas isso não vem ao caso agora. O caso é que hoje já é segunda-feira, precisamente dez e dezoito da manhã e tu ainda não voltastes. Espero-te desde a já supracitada última quarta-feira, quando saístes para comprar cigarros e não mais a vi. A duras penas tento enganar-me num rec-rec repetitivo orador de que consigo viver sem ti, minha alma.

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Textinho velho, mas tá valendo.

...

2008-08-31T23:36:00.002-03:00

Pobre meu pai
Quatro punhos espalhados no ar
Oito olhos vigiando o quintal
E o meu coração de vidro
Se quebrou
Doido meu pai
Sete bocas mastigando o jantar
Sete loucos entre o bem e o mal
E o meu coração de vidro
Não parou de andar
Pobre meu pai
A marca no meu rosto
É do seu beijo fatal
O que eu levo no bolso
Você não sabe mais
E eu posso dormir tranqüilo
Amanhã, quem sabe?
Hoje, meu pai
Não é uma questão de ordem ou de moral
Eu sei que posso até brincar
O meu carnaval
Mas meu coração é outro
Simples, meu pai
Faça um samba enquanto o bicho não vem
Saia um pouco, ligue o rádio, meu bem
Não ligue, que a morte é certa
Não chore, que a morte é certa
Não brigue, que a morte é certa

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Para quê tanta dor?

O que resta

2008-08-26T01:31:00.000-03:00

A lembrança de um assovio, o barulho de porta de microondas, 5 segundos, copo na pia, torneira aberta, assovio novamente, passos rápidos, barulho de isqueiro, cheiro de cigarro, latido de cachorro, barulho de portão, uma recepção calorosa de short e camisa de malha, lembranças, lembranças, lembranças...

De tudo, fica o som eterno do assovio e essa dor que nunca cessa. Sem você, tudo é mais cinza e menos feliz. Continuarei dormindo esse sono salgado.

Bateu saudade

2008-08-20T23:35:00.000-03:00

Mais um parágrafo que não é meu, que eu nunca teria sensibilidade para escrever. Mas bateu aquela saudade de John Fante e de me sentir tão intenso e verdadeiro quanto as palavras dele.

"Você tirou uma garrafa da bolsa e nós a bebemos; primeiro foi sua vez, depois minha. Quando a garrafa esvaziou, desci até a drugstore e comprei outra, uma garrafa grande. A noite toda, choramos e bebemos, e bêbado eu podia dizer as coisas que fervilhavam no meu coração, todas aquelas palavras bonitas e os símiles inteligentes, porque você chorava pelo outro sujeito e não ouvia uma palavra do que eu dizia, mas eu as ouvi, e Arturo Bandini foi muito bom naquela noite, porque falava com o seu verdadeiro amor, e não era você, e não era Vera Rivken tampouco, era apenas o seu verdadeiro amor. Mas eu disse algumas coisas belas naquela noite, Camilla. Ajoelhando-me ao seu lado na cama, tomei sua mão e disse: "Ah, Camilla, garota perdida! Abra seus longos dedos e me devolva minha alma cansada! Beije-me com a sua boca, porque eu anseio pelo pão de uma colina mexicana. Respire a fragrância das cidades perdidas em narinas febris e deixe-me morrer aqui, minha mão sobre o suave contorno de sua garganta, tão parecida com a brancura de uma praia sulina meio esquecida. Apanhe a saudade nestes olhos inquietos e alimente com ela as andorinhas solitárias que atravessam um milharal no outono, porque eu amo você, Camilla, e o seu nome é sagrado como o de uma princesa corajosa que morreu com um sorriso por um amor que nunca foi correspondido."

[John Fante; Pergunte ao pó]

Explicando a mudança

2008-08-17T00:55:00.000-03:00

Prometi, para aqueles que frequentavam o outro blog uma vez na vida e outra na morte, escrever sobre a mudança de endereço, mas minha preguiça me impedia. Aí, relendo umas coisas antigas, encontrei isso:

"Aí a gente passava por um baita dum mostruário, todo de vidro. Lá dentro, uns índios esfregavam paus para fazer fogo e uma índia tecia um cobertor. A índia que tecia o cobertor estava meio curvada e dava para a gente ver os seios dela e tudo. Todos nós dávamos uma olhada caprichada, até mesmo as meninas, porque elas ainda eram crianças e tinham tanto seio quanto qualquer um de nós. Aí, quase na porta do auditório, passava-se por um esquimó. Ele estava sentado perto de um buraco, cortado na superfície gelada de um lago, e pescava dentro dele. Bem na borda do buraco havia dois peixes que ele já tinha apanhado. Aquele museu estava cheio de mostruários de vidro. E tinha mais alguns lá em cima, com veados lá dentro bebendo água nuns laguinhos pequenos, e os pássaros voando para o sul no outono. Os pássaros que ficavam mais perto da gente eram empalhados e presos por arame, e os outros, mais longe, eram pintados na parede, mas todos davam a mesma impressão de estar voando para o sul. E, se a gente se curvasse e olhasse bem de baixo para cima, parecia que eles estavam com mais pressa ainda de voar para o sul. Mas a melhor coisa do museu é que nada lá parecia mudar de posição. Ninguém se mexia. A gente podia ir lá cem mil vezes, e aquele esquimó ia estar sempre acabando de pescar os dois peixes, os pássaros iam estar ainda a caminho do sul, os veados matando a sede no laguinho, com suas galhadas e suas pernas finas tão bonitinhas, e a índia de peito de fora ainda ia estar tecendo o mesmo cobertor. Ninguém seria diferente. A única coisa diferente seríamos nós. Não que a gente tivesse envelhecido nem nada. Não era bem isso. A gente estaria diferente, só isso. Podia estar metido num sobretudo, dessa vez. Ou outro garoto, companheiro de fila da visita anterior, não tinha vindo porque estava com caxumba e a gente teria outro companheiro. Ou então a substituta de Miss Aigletinger é que estaria levando a turma. Ou então a gente tinha ouvido o pai e a mãe da gente terem a maior briga no banheiro. Ou então a gente tinha acabado de passar, na rua, por uma poça d'água com um arco-íris de gasolina dentro dela. Quer dizer, a gente estaria diferente, de um jeito qualquer - não sei explicar direito, mas o negócio é assim mesmo. E, mesmo que eu soubesse, acho que não ia ter muita vontade de explicar."

[J. D. Salinger; O apanhador no campo de centeio]

Bom, está explicado. Eu não diria melhor que J. D. Salinger.

A triste história de desamor do domador de leões

2008-08-10T04:15:00.000-03:00

Já se inclinava o domador de leões a aceitar sua triste condição. Passou precisamente vinte e três anos de sua vida sobre o picadeiro e sob o urrar feroz de vários bichos que estavam apenas a aguardar um deslize seu não para que bebessem seu sangue ali mesmo, mas para que pudessem experimentar o sabor adocicado do fracasso alheio. Leões comem carne por pura necessidade vital, são predadores, matam para viver. Os bichos de quem falo saboreiam, mesmo, a humilhação e a derrota.

Era José, mas, para o espetáculo, era Escobar Sem Medo; era magro, mas, para o espetáculo, era enigmático; era feio, mas, para o espetáculo, era amedrontador; era uma frágil personalidade, mas, para o espetáculo, não possuía sentimentos; era algo, menos domador de leões, mas, para o espetáculo, haveria de sê-lo. O show exigia que falsificasse a si mesmo, o que acabou por se tornar uma auto-sabotagem milimetricamente estendida por mais de duas décadas, até que José, O Fraco, não suportou a mazela de ser si próprio camuflado pelo chicotear de seus punhos.

Cruza de palhaço com trapezista, José acostumou-se a alimentar os leões desde sua infância ignóbil. Não era um infante curiosamente destemido, pelo contrário, tremia-se do último fio de cabelo até a primeira lasca de unha do pé quando começou a dar de comer aos bichos. Mas seu pai, o palhaço, homem que despertava o riso do público porque só despertava lágrimas e temor de Ana Lurdes, a trapezista, e, portanto, deveria ser algo diferente de si mesmo como de praxe no circo, assegurava-se o direito de determinar ao filho que esse seria domador de leões e que deveria se acostumar às feras. José fez a vontade do pai, ambientou-se a estar entre os predadores e acabou por descobrir que os leões não se interessavam por sua ausência de qualquer coisa que não fosse ossos por baixo da pele. O Fraco tinha a aparência de um espantalho com suas vestes esfrangalhadas e sua carne de palha de milho, não servia nem ao menos para virar almoço de leão. José era inútil para o ofício circense de domar feras, sabia disso, e se sentia mal.

Desde os 16 anos, era domador de leões. Ele se recordava muito bem da primeira vez em que esteve diante do público e sob a lona colorida. Na verdade, só assombrava-lhe a memória, mesmo, os berros de ódio das pessoas naquela arquibancada de ripas. Não se lembrava do dia, da hora, da roupa e nem de outros detalhes. Lembrava-se, sim, perfeitamente, do que sentiu ao perceber que todos desejavam ver suas vísceras por entre as garras e presas dos felinos. José sabia que os leões não o fariam mal porque ele não possuía carnes, era uma estrutura esquizofrênica sustentada por dois gravetos a que se costuma chamar de pernas. Ele tinha medo das pessoas, do desejo que elas tinham de vê-lo estraçalhado e fracassado como um mau gladiador. Odiava Agenor, o palhaço, seu pai, que o obrigou a se tornar domador. Tinha certeza de que devia ser palhaço também, pois sua aparência era de uma piada ambulante. Mas, não, via-se, aos 16 anos, enjaulado com feras que não representavam perigo e cercado por todos os lados de gritos histéricos da multidão ávida pela sua ruína. José dormiu mal aquela noite de seu primeiro espetáculo. Dormiu mal todas as noites seguintes até o dia de sua morte também. Ou melhor, José nunca mais dormiu. Vinte e três anos sem dormir. Tinha medo de que houvesse uma platéia a espreitar seu sono, esbravejando para que fracassasse na intenção de ver raiar o dia seguinte.

Pensava com freqüência na reação das pessoas quando o viam enjaulado com leões sobre o picadeiro. Concluiu, em uma madrugada do seu vigésimo terceiro ano de insônia, um mês antes de sua morte, que aqueles berros aterrorizantes durante o show não eram de ódio, eram de amor. Amor da multidão pelo desejo do fracasso alheio. Amor. Sentimento que nunca experimentou em sua vida. Sentia repulsa por Agenor e, no máximo, piedade por Ana Lurdes. Mas amor, amor de verdade, por alguém ou por algo, jamais. Nunca havia amado. Os anos insones secaram-lhe o coração. Aos 39 anos, um homem de verdade que não dormia, jamais amou. Analisou bem sua condição e percebeu que, ao menos, podia despertar o amor, mesmo que esse amor representasse sua carne dilacerada. Já era dia quando tomou a decisão de derramar seu sangue em favor do nobre sentimento da platéia. Diriam dele que foi um homem que deu a vida por amor ao ofício de domar leões. Já imaginava sua lápide com um epitáfio piegas: “dorme em paz o homem que não dormia porque amava”. Seria mentira, obviamente. Mas pouco se importava com isso. Era a única maneira de ter a palavra amor tão próxima de si, mesmo sem senti-lo. Amanheceu no circo. Ou, talvez, tenha anoitecido novamente e o dia estivesse a correr ao contrário. Não fazia diferença alguma para o domador.

Um grilo fazia barulho. A partir do momento em que decidiu que morreria sobre o picadeiro, os acontecimentos na vida do domador tomaram proporções diminutas. Nada mais parecia ter importância diante da possibilidade da morte. Um grilo fazia barulho. José não enxergava a beleza nas pequenas coisas, não pensava na obscura infância, não sentia saudades precoces. Um grilo fazia barulho. Tudo parecia não fazer falta quando ultrapassasse (um grilo fazia barulho) o limite de seu último suspiro. Um grilo fazia barulho. De fato, não faria. E era isso que o impulsionava no intento de se dar aos leões. Um grilo fazia barulho. Barulho, barulho, barulho... Começou a imaginar a digestão de suas partes nas tripas felinas e tomou consciência do quão banal era sua vida. Tudo pode acabar em merda de animal, e, no seu caso, tudo era nada, não faria diferença alguma ser digerido ou continuar existindo como uma fumaça fantasmagórica praticamente invisível. Um grilo fazia barulho. José rumou na direção da mesa para pegar um copo d’água, sentiu algo melado sob seu pé descalço e escutou um barulho diferente e instantâneo.

Três dias antes de sua morte, o domador foi ver um treinamento de sua mãe, Ana Lurdes. Sentou-se na arquibancada de madeira e apreciou o ensaio da trapezista sexagenária. Nunca havia se postado naquele lugar, naquelas ripas de madeira que tinham vida própria, que de tanto ouvirem berros já eram capazes de gritar sozinhas. José envolveu-se por aquela atmosfera taciturna e experimentou um pouco do sentimento da multidão. Não se pode dizer que naquele momento sentiu o mesmo amor que sente a platéia ao vê-lo, porque naquele momento não era José, O Fraco, que estava naquela arquibancada, era alguém que nunca havia estado por perto, alguém que admirava as piruetas da trapezista, mas, mesmo assim, desejava vê-la desabar dos trapézios. O alguém indecifrável que tomou conta das dimensões de José acompanhava o pendular da artista, via o ir e vir suave, como um balé aéreo. Ana Lurdes, em um de seus movimentos, equivocou-se e caiu sobre a rede de proteção. O alguém indecifrável que tomou conta das dimensões de José imaginou a trapezista caindo diretamente sobre o chão, produzindo um barulho seco e permanecendo imóvel numa posição tensa. Aquele homem sorriu levemente com os olhos fixos no infinito. Então se levantou, desceu das arquibancadas e voltou a ser José. Decidiu que não ia dar de comer aos leões até o espetáculo de sexta-feira para que eles sentissem muita fome.

Quando chegou a noite aziaga de sexta-feira, o domador estava com tudo preparado sem que ninguém soubesse, queria surpreender seu público e todos os presentes no circo. Haveria de morrer naquela noite, diante de todos. Os leões estavam sem comer havia três dias. Então, de acordo com seu plano, José tinha certeza de que seria devorado pelas feras. Para que tivesse sucesso total em sua iniciativa, banhou-se com um balde de sangue de porcos. Abriram-se as cortinas e o domador chicoteou o picadeiro sob os gritos da multidão. Quando sentiram o cheiro putrefato de sangue e perceberam que Escobar Sem Medo possuía a coloração de um tomate, as pessoas entraram em êxtase. Escobar entrou na jaula dos leões e os bichos sequer se mexeram. Os fatos ocorreram velozmente a partir daí. As pessoas aplaudiram. Os leões gritaram. Escobar chicoteou. As pessoas urraram. Os leões deitaram. Escobar chicoteou. As pessoas silenciaram. Os leões permaneceram deitados. Escobar chutou os bichos. As pessoas vibraram. Os leões fecharam os olhos. Escobar chutou os leões novamente. As pessoas vaiaram. As cortinas fecharam. Escobar chutou os leões. A jaula foi aberta. O dono do circo jogou água sobre José. José saiu da jaula. Os leões se levantaram. Agenor foi ao picadeiro. As pessoas riram. Um menino comprou pipoca. As cortinas se fecharam. O espetáculo daquela noite acabou.

José não conseguia aceitar que os leões, que jejuavam há três dias, o rejeitaram mesmo banhado de sangue. Tinha consciência de sua estrutura esquelética, mas era sangue o que o cobria. Era inconcebível aquela situação ridícula. Contou, então, seu plano ao dono do circo e este o revelou que percebeu que José não alimentava mais os leões e, assim, ele mesmo se encarregou da alimentação dos animais. A partir daí, os fatos aconteceram de forma lenta. José deu um soco no dono do circo e pensou em sua vida, em sua insignificância e sentiu vontade de tomar café. O dono do circo sentiu a dor do soco, sentiu raiva, revidou o golpe, pensou no transtorno que aquele maldito estava causando, lembrou de comprar cigarros, limpou o suor, sentou-se, contou o dinheiro arrecado naquela noite, levantou-se e recebeu no estômago um chute de José que coçou a testa, olhou pela janela, viu Ana Lurdes passar pela noite funesta, bebeu o café que estava com vontade de tomar, comeu dois biscoitos, lavou a xícara, virou-se, foi golpeado por um machado que abriu seu peito, sentiu dor, seu coração pulou para fora de seu tórax, morreu e lembrou-se que não havia secado a xícara.

O dono do circo limpou a sujeira feita em seu quarto por aquele seu péssimo funcionário e jogou aos leões o coração de José. O menino que comprou pipocas no espetáculo daquela noite estava deitado em seu quarto, olhando para nada na escuridão e pensou no domador de leões, no quanto queria vê-lo devorado pelas feras. Os leões se aproximaram do coração de José, rodearam aquele órgão fresco, viraram-se e voltaram a dormir.

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Três coisinhas:
1: Se existirem erros de digitação, releve. São 4:30 da manhã e eu estou sem paciência para revisar o texto.
2: É meu primeiro conto, releve novamente. hehe
3: Um dia chego ao nível de "Nabo, o negro que fez esperar os anjos"... Mentira!! \o/

Caminhão de mudança

2008-07-02T00:50:00.000-03:00

Expontaneamente forçado a vir para cá, trouxe as frases feitas e todos os seus efeitos colaterais. Novamente. Ainda não sei se isso tudo está com cara de início ou fim.

*Em respeito à meia dúzia de gatos pingados que visitavam o outro blog, um dia escreverei algo sobre a mudança.